Während Pariser Straßenmusik spielte, sah ich ein Gesicht, weich, mit einem Schimmer, den auch die Augen haben, und der Mund vollmundig, ganz lieb, ohne Seitenhiebe und Staatsstreiche,
ein Zug von süßer Milch, Butter, Honig und dem Geschmack von Babyhaut ist darin und eine das Herz anziehende Zartheit, unvorstellbar, dass dieses Gesicht einmal durch Äste geschaut hat, als Sigrid wie ein Junge auf Bäume gestiegen ist früher .. . . .Bei Elfriede Jellinek gibt es "Brennendes Unterholz" - Alles was mit Wald, Gebüsch, Hecken zu tun hat, ist leicht märchenhaft. -Willkommen im Unterholz, im Gestrüpp, Texte aus Gebüsch, unter dem wir liegen, Raunen und Wispern, Knallgas und Silvesterfrösche, Gedichte, Zauberzeilen - - - -  Die Engländer haben früher "underwood" mit "making love" assoziiert, der Philosoph Hegel sprach vom Gestrüpp, und ein Liebhaber der Sprache meinte, daß selbst im Gebüsch, unter dem wir liegen, wir an die Helligkeit und das Draußen denken. 

Elbsandsteingebirge, Foto Axel Kopall, Dresden - einst fuhren wir als Jungen durch den Schnee im Ergebirge nach Altenberg zum Haareschneiden. - Der Lichtenhainer Wasserfall, Bootsfahrt durch die enge Klamm, funktionierte nur, wenn man an einer Leine zog.

Ausfahrt                                                                                                       Gebettet grau und grün, bald gelb, bald bräunlich, lagen Flächen /  am Geflecht der vielen Wasserarme, / von Steinen übersät / Ich lag im bunten Boot / und trieb hinaus. - Möwen bissen frech ins Blau der Luft. / Steine, / junges Kraut und Felsmoos bebilderten den Flußlauf.   /  Am Ufer, bei der Birke, / saß bleich und leuchtend ein Skelett. /  Ich lag im bunten Boot / und trieb hinaus

Kalenderblätter taumeln herab, / Irland und andere Ziele, / du wirst fort sein, / Verzweigungen wirst du wählen, / vergiß mich nicht / wenn sich alles gabelt /
Verschwörungs-Undine / Meditations-girl / - sie werden dir die Haut ritzen / mit den Malen und Böszeichen der Jahre

Wir fragen uns, im Gewühl und wo wir einsam ist, zwischen den Werkzeugen unserer Arbeit, aus Gebüsch, unter dem wir liegen - ob es Zeilen gibt, die uns einhüllen wie eine zweite Haut und uns unverwundbar machen wie Drachenblut. - Im Sprung des Einhorns das Leben zu sehen, im Flug, im magischen Überflug.

Wenn dir Unheimliches begegnet. Was fantastisch ist, zieht mich magisch an. Oft hat es fliessende Grenzen. Transpartene Körper, die durch Wände gehen. Mit vielfachen Wirkungen. Wer an Schutzengel glaubt, an Vorbestimmung, der ist richtig bei mir. - - - Wenn dir Unheimliches begegnet, so bleibe ganz ruhig.
Wenn weich die Wolke beiseite geht, um Platz zu machen für die kleinen Engel, die das Gewünschte bringen, dann bleibt ein Fitzelchen Licht, um den zu grüssen, der abseits steht, in der Ferne, mit seinen Rätseln im Haar und den langen Frage-Sätzen um den Hals, die wachsend im Hunger die Augen noch mitessen lassen, - gerade jetzt anzublicken die, die sich erhebt, die ihren Umriss zeigt, die ihren Diskuswurf dem Himmel anbietet als Morgen-Gabe, eine Schreibende, die Grenzen fortzaubert und dem Roberto die Zähne kürzt.

Was die Nacht erhellt, ist geliehenes Licht. Es gibt  "mondische" Naturen, sie spiegeln andere Menschen besser wider, als sie von sich selbst Zeugnis ablegen können. Lunatiker sind ein Spielball des Fatums, ihr Element ist das Wellenspiel, im auf und ab. Es gibt Menschen (spricht Goethe) die haben die Gabe, Gestalten und Dinge, die zusammengehören, an sich heranzuziehen.

Robert aus dem Struwelpeter, bevor er in die Luft getragen wird. Robert Walser aus Biiel zählt zu den Menschen, bei denen man sich fragt - ob sie überhaupt gelebt haben? Seine Mutter war die Tochter eines Schmieds aus dem Emmental. Sie hatte die sonderbare Gabe, ihre jeweilige Umgebung für sich selbst als völlig unangemessen zu erleben. Darin glich sie aufs Haar Cornelia, der Schwester Goethes. War ein Gast im Hause Walser zu Tisch, dann schleuderte Walsers Mutter schon mal ein Messer quer durch den Raum.

Das Unwahrscheinliche, die magischen Aspekte unseres Hierseins, sie haben in der Zeit der Unholde und der Unbedarften, keine gute Presse. Es sind ja gar nicht mehr die Wonnen der Gewöhnlichkeit, von denen Thomas Mann sprach. Heute triumphiert die schlechte Ausprache, das Gequatsche, eine schlimme Phonetik. Allee brüllen "genau"! Das Ungefähre und das Unpräzise sind das Leitbild. Das Wort "irgendwie" ist ihnen das Füllsel, mit dem sie alle ihre Sätze füllen. Es triumphiert die soziale Frechheit, - sprich Dieter Bohlen, Harald Schmidt, man bedient die primitivsten Strebungen, man steht tief im Keller menschlicher Triebe, man selbst aber nimmt den Grimme-Preis entgegen und liebt es nicht, dass die Leute dich anfassen.

Anne S war ein so sehr überzeugtes Wesen. Sie bevorzugte Naturfarben in der Körperpflege. Sie stand in schräger Dachkammer. Sie gab Thorsten zu kosten aus ihrer Vollwertküche. Lustig die kleine Schrotmühle. Ich wußte gar nicht, wie putzig so ein Roggenkorn aussieht. Anne zeigte ihm die Kerbe, den Seitenspelz. Als er ihre Wange streifte, reagierte sie nicht. Sondern sagte : Mir sind Mädchen wichtig, und Märchen

   Mir sind Märchen wichtig, an Begeisterungs-Kapital ist bei mir kein Mangel, Thorsten: Jede Geschichte fängt mich ein. Ich verliebe mich leicht in Mädchen und Märchen.  Heidelinde hat mich aus einem Paradies vertrieben: Der schöne Garten, den ich mir vorgaukelte, in dem ich spazieren ging, der gehörte gar nicht zu Heidelinde. Vorauseilendes Sich-Verlieben, mein größter Fehler. Zu schnell zu weich, zu lieb zu sein. Mit meinem ewigem Harmoniebedürfnis schaufle ich mir mein Grab. Als mir Heidelinde, sie fuhr mich nach Hause in ihrem Käfer, plötzlich die Wahrheit sagte, war ich am Ende. Diese Entblößungen, weißt du, gehen auf keine Kuhhaut mehr. Das zieht mir die Haut ab.

Thorsten nahm Anna S. in den Arm. Sei autark, sagte er, beuge dich nicht. Schüttele Besudelungen ab. Schweige. Sag' gar nichts. Blick mit mir in das Licht, Kerzenflunkern und Blaken bis zum Ende.

Die ZimtZiege, Roman            Wehe, wenn du an dir vorübergehst, und dich dann nie wieder antriffst. Wo ist der Eingang zur Welt? Der Roman des Hamburgers Wilhelm Fink ist eine Lichtspur für Wegsucher. Robert, Nike und die anderen fliegen auf die Vulkaninsel, um ihr Leben zu ändern. Im Seminar DIE REISE INS ICH herrschen die DELTA-Frauen. Es kommt zu Entblößungen, zu einem schlimmen Ende. Im Getrommel des Lichts verhallt jeder Zuspruch. Die Wüste hat für dich als Schutz ein aus schwarzem Ziegenhaar gefilztes Tuch. Mit einem solchen Baldachin hast du einen Tragehimmel, den du immer mit dir führst. -                                   "Tot ist schon, wer nur der Sicherheit wegen lebt"